Es de noche

Los vuelos nocturnos de murciélagos que irrumpen los sueños de los más débiles hijos de los que han sido perseguidos, trastornan el sueño apacible del adulto lactante de paciencia.
Sus maniobras escasas, por el eco de los roedores de suelos en sus auditivos sentidos desdibujados por las nubes de tormento nocturno, les impiden una vuelta a sus cuevas sin disturbio alguno.
Las llamas de los encendedores de fantasias se apagan por el golpe que dan estas aves nocturnas contra los frios vidrios que encierran el paisaje.
Estrechos los rumbos y las rutas de escape, agudizan el desarrollo inevitable de los callos de sus alas.
Sus caidas constantes eternizan el terreno y los junta como hojas de otoño en las veredas de Abril.
El paramo alfombrado de alas y de sangre adornan la ciudad, un constante zumbido de motores y neuronas se vuelven somníferos erficaces.
Las almas de los santos alteran la vigília.
El resplandor de la luna se acongoja en un umbral de una calle de antes, y un cantar de sirenas da música a la escena.
Ojos pardos brillantes se ríen de este loco.
La luna vacilante, ensaya una canción de amor para los sordos.